Les Larmes du Baobab

Le soleil d'Awa, d'ordinaire si généreux, semblait ce jour-là se voiler d'une tristesse diffuse, comme si même la lumière du ciel avait senti le poids des mots qui s'entrechoquaient sur la place du village. La tension était palpable, une corde trop tendue prête à rompre. D'un côté, Moussa, le visage durci par une ambition qui brûlait en lui comme un feu follet, brandissait des papiers, des promesses de prospérité venue d'ailleurs, des perspectives de béton et d'asphalte qui faisaient miroiter un avenir différent. De l'autre, les anciens, les gardiens d'une histoire millénaire, leurs rides creusées par le temps et la sagesse, voyaient en ces propositions une lame de fond prête à balayer les fondations mêmes de leur existence.

« Ces terres appartiennent à nos pères, à nos grand-pères ! » clamait un vieil homme, la voix rocailleuse comme le sable sous ses pieds. « Elles sont le berceau de nos ancêtres, le lieu où leurs esprits reposent. Vous ne pouvez pas les vendre à des étrangers pour quelques pièces d'argent ! »

Moussa riait, un son sec et dénué de joie. « L'argent, c'est le progrès, mon vieux. Vos ancêtres sont morts, ils n'ont plus besoin de terres. Nous, nous vivons, nous voulons vivre mieux. Ces nouvelles constructions, ces hôtels, vont apporter du travail, de la richesse ! Vous vivez dans le passé, vous vous accrochez à des superstitions ! »