La Sagesse des Ancêtres

Le poids de la nuit pesait sur les épaules de Léo. Chaque pas le rapprochait de la petite maison aux volets clos, celle de Monsieur Dubois. Le silence de la rue lui renvoyait l'écho assourdissant de ses propres pensées, un tumulte de regrets et de peurs qui le serraient à la gorge. Il avait tout gâché. La fête avait dérapé, comme trop souvent ces derniers temps. Les rires s'étaient mués en cris, les lumières vives en une obscurité menaçante. Le regard vide de Chloé, perdu dans le brouillard de l'alcool, l'avait frappé plus fort que n'importe quel mot. C'était cela, la "vraie vie" qu'on lui avait promise ? Un enfer où les illusions se brisaient et où les âmes s'égarées ?

Il hésita devant la porte, la main suspendue dans le vide. Monsieur Dubois. Le vieil homme énigmatique qui le regardait passer, le sourire aux lèvres, comme s'il lisait en lui comme dans un livre ouvert. Ses paroles, distantes, presque murmurées, résonnaient soudain avec une clarté effrayante : "Les chemins les plus brillants ne sont pas toujours les plus sûrs, jeune homme. Et les ombres qui dansent peuvent cacher des abîmes." Léo avait balayé ces avertissements d'un revers de main, trop pressé de goûter aux fruits défendus. Maintenant, il comprenait.

La porte s'ouvrit avant qu'il n'ait eu le temps de frapper. Monsieur Dubois se tenait là, une silhouette familière baignée dans la douce lumière d'une lampe. Ses yeux, d'un bleu profond, semblaient contenir toute la patience du monde. Il n'y avait ni reproche ni jugement dans son regard, seulement une invitation silencieuse à entrer.