Le Miroir Brisé

Le néon clignotait, projetant des ombres dansantes sur les visages trop jeunes et trop hâbleurs. L'air était épais, chargé de fumée âcre et de rires forcés. Léo, le cœur battant la chamade, tenait dans sa main une cigarette qu'il n'osait pas encore allumer. Autour de lui, Chloé et sa bande riaient, leurs yeux brillants d'une excitation qu'il ne parvenait pas encore à saisir pleinement. C'était ça, la vie dont ils parlaient. La vraie vie. Celle qui échappait à la torpeur de ses journées d'écolier, à la douceur étouffante de sa maison.

« Allez, Léo, on fait pas les chochottes », lança Chloé, un sourire en coin. Elle approcha une flamme vacillante de son visage. La première bouffée fut une agression, une toux sèche qui lui arracha des larmes. Mais une fois la douleur passée, il y eut une sensation étrange, une sorte de légèreté qui s'empara de lui, comme si une nouvelle porte s'ouvrait en grand. Les conversations devinrent plus vives, les gestes plus assurés. Léo se sentait enfin exister, ne plus être le spectateur silencieux de sa propre existence.

Les soirées se succédèrent, chacune plus audacieuse que la précédente. L'alcool coulait à flots, brouillant les contours de la réalité, rendant les interdits moins effrayants. Les mensonges à sa mère devinrent une seconde nature, des petites échappatoires pour masquer les heures perdues, les odeurs fortes qui s'accrochaient à ses vêtements. Il observait son reflet dans le miroir de sa chambre, cherchant les traces de cette nouvelle identité. Parfois, il y voyait un adolescent audacieux, un aventurier. D'autres fois, un étranger au regard trouble.