Chapter 4
Le Poison et la Chute
La tante tente d'empoisonner Rose, mais un miroir magique révèle son plan. Rose échange les bols, et la tante boit le poison, mourant sur le coup. Jeanne, folle de rage, jure de se venger.
La pièce sentait le vieux papier et la cire d'abeille, une odeur réconfortante qui aurait dû apaiser Rose. Mais à cet instant, une tempête faisait rage en elle, plus violente que les orages d'été qui déchiraient le ciel de son ancien monde. Les mots qu'elle venait de lire étaient gravés dans sa mémoire, une brûlure vive sur son âme. La Rose du roman, celle qui portait son nom, son âge, ses rêves brisés, avait été anéantie par la cruauté. Une colère noire, une fureur contenue depuis trop longtemps, éclata. Elle serra les poings, ses ongles s'enfonçant dans sa chair. « C'est injuste ! » s'écria-t-elle, sa voix tremblant d'indignation. « Cette héroïne a mon âge ! Si j'avais été elle, je me serais vengée ! Je leur aurais fait payer chaque larme, chaque humiliation ! J'aurais repris tout ce qu'elles lui ont volé ! » Ses yeux balayèrent la chambre, fixant le plafond comme si elle pouvait y trouver les réponses à ses tourments. « Pourquoi le mal gagne-t-il toujours à la fin ? Et ce prince… quel manque de discernement ! Il épouse la fille d'une vipère sans même s'en rendre compte. S'il y avait un moyen… si seulement je pouvais faire quelque chose… Je refuse cette fin ! »
À peine ces mots avaient-ils quitté ses lèvres qu'un étrange phénomène se produisit. L'air vibra, un murmure inaudible parcourut la pièce, et une lumière douce, émanant du livre lui-même, l'enveloppa. Une sensation de vertige la saisit, comme si le sol se dérobait sous ses pieds. Les murs de la chambre semblèrent s'étirer, les couleurs s'intensifièrent, puis tout bascula. Lorsqu'elle retrouva ses esprits, elle n'était plus dans sa chambre d'adolescente. Elle se trouvait dans une pièce qui lui était étrangement familière, une chambre aux meubles anciens, une tapisserie délavée ornant les murs. Le livre, ouvert à la page où elle s'était arrêtée, reposait sur une petite table de nuit. Elle se regarda. Ses mains étaient plus fines, sa robe, d'une étoffe rêche et simple, lui semblait étrange. Elle se précipita vers le miroir. Le visage qui la regardait était le sien, mais empreint d'une fragilité nouvelle, d'une tristesse profonde. Elle avait pris la place de l'héroïne. Le roman n'était plus une histoire ; c'était sa réalité. La colère qui l'avait animée se transforma en une résolution d'acier. Elle allait changer ce destin.
Un bruit de pas lourds se fit entendre dans le couloir, suivi de chuchotements agressifs. La porte s'ouvrit brutalement, révélant une femme au visage dur, aux yeux perçants, accompagnée d'une jeune fille à la beauté aigrie. C'était la tante et Jeanne, les mêmes figures maîtresses de la cruauté décrites dans le livre. Rose sentit son cœur battre la chamade, mais cette fois, ce n'était pas la peur qui l'étreignait, mais une détermination farouche. La tante s'avança, un sourire narquois aux lèvres. « Alors, ma petite, tu te remets de la mort de ton père ? Ne t'inquiète pas, ta tante prendra soin de tout. Surtout de cette maison, construite de mains d'ouvrière, n'est-ce pas ? »
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