Chapter 1

Maintenant, elle avait seize ans, et elle cherchait autre chose.

Le grenier était encombré de meubles recouverts de draps blancs, de caisses empilées les unes sur les autres, de tableaux retournés contre les murs. La lumière qui filtrait par la petite fenêtre ronde teintait tout d'une couleur ambrée, comme si le temps lui-même avait pris la forme d'une vieille photo. Elara passa la main sur une étagère et une couche de poudre grise s'accrocha à ses doigts.

— Il y a quelque chose ici, murmura-t-elle pour elle-même.

Sa mère ne lui avait jamais interdit de monter au grenier, mais elle n'avait jamais encouragé non plus. C'était comme si cette partie de la maison n'existait pas vraiment — un recoin oublié, une cicatrice que personne ne voulait regarder. Elara avait toujours su que son père avait été plus qu'un simple artisan. Ses cahiers, ses dessins, ses notes éparpillées… tout cela sentait le secret. Mais sa famille avait verrouillé ces souvenirs dans le silence, et elle avait grandi en apprenant à ne pas poser de questions.

Jusqu'à aujourd'hui.

Elle aperçut le livre tout au fond, coincé entre deux caisses. Sa reliure en cuir était craquelée, et une fine couche de poussière en estompait le titre. Il était là, comme s'il avait attendu. Son cœur accéléra. Elara s'accroupit, écarta une caisse, et saisit l'objet avec des mains qui tremblaient un peu.

C'était un journal. Un journal qui avait appartenu à son père.

Le nom de celui-ci était gravé sur la première page, en lettres dorées presque effacées : « Aldric. » Elara caressa les lettres du bout des doigts, et une boule se forma dans sa gorge. Elle n'avait pas beaucoup de souvenirs de lui — des éclats de rire, une main posée sur sa tête, une odeur de bois et de pluie. Mais ce journal, c'était lui. Une partie de lui qui avait survécu.

Elle ouvrit le journal avec précaution. Les pages étaient jaunies, l'encre pâlie, mais l'écriture était nette, précise. Elara parcourut les premières lignes, et son souffle se bloqua.

« J'ai trouvé quelque chose. Quelque chose que je n'aurais jamais dû voir. La magie ancienne n'est pas un mythe — elle est là, cachée derrière les ombres du royaume. Et si je ne me trompe pas, elle est liée à notre famille depuis des générations. »

Elara cligna des yeux. De la magie ? Son père écrivait sur de la magie ? Elle avait entendu des légendes, bien sûr — tout le monde en avait entendu. Des histoires de sorciers et de sorts, de puissances interdites que le Conseil avait bannies des siècles plus tôt. Mais personne n'y croyait vraiment. C'était des contes pour effrayer les enfants.

Pourtant, l'écriture de son père était sérieuse. Il croyait ce qu'il écrivait.

Elle tourna la page. Et une partie de son cœur se brisa.

La page avait été arrachée. Il ne restait qu'une déchirure nette, comme si quelqu'un avait voulu effacer une vérité gênante. Elara compta les pages suivantes : toutes, jusqu'à la moitié du journal, avaient été déchirées. Certaines ne laissaient que des lambeaux de phrases : « … le rituel doit être accompli avant… », « … ils ne doivent jamais savoir… », « … le danger est plus proche que… »

Soudain, elle eut la certitude que ces pages n'avaient pas été arrachées par hasard.

Quelqu'un les avait enlevées. Volontairement.

Elara referma le journal et le serra contre sa poitrine. Elle se releva, le souffle court, et balaya le grenier du regard. Rien n'avait changé — les mêmes caisses, les mêmes meubles fantômes — mais tout lui semblait différent. Les ombres dans les coins paraissaient plus profondes, comme si elles recelaient des secrets qu'elles n'osaient pas révéler.

Elle descendit l'escalier en colimaçon, les marches grinçant sous ses pas. Le couloir du premier étage était calme. Sa mère était à la cuisine, elle entendait le bruit familier des casseroles. Elara se glissa dans sa chambre et ferma la porte derrière elle.

Assise sur son lit, elle rouvrit le journal. Elle lut chaque mot qui avait échappé à la censure. Son père décrivait des lieux, des symboles, des noms. Il parlait d'une « magie interdite » qui coulait dans le sang de certaines familles — et la sienne en faisait partie. Il écrivait sur un danger qui menaçait le royaume, sur un secret que le Conseil voulait cacher à tout prix.

Et puis, plus rien. La dernière page lisible disait : « Si je disparais, ne me cherche pas. Protège-toi. Protège Elara. »

Elara sentit ses yeux s'embuer. Il avait pensé à elle. Jusqu'à la fin, il avait pensé à elle. Et il savait qu'il allait disparaître. Ce n'était pas un accident. Ce n'était pas une fuite.

Il avait été enlevé. Ou tué. Ou pire.

Elle ne pouvait pas laisser ça comme ça. Elle devait savoir. Elle devait comprendre ce que son père avait découvert, et pourquoi on lui avait volé ses mots.

Mais par où commencer ? Les pages arrachées étaient perdues, sa famille ne voulait pas parler, et elle n'avait que des fragments. Des fragments et une certitude : la vérité existait, quelque part, et elle était prête à la trouver.

Un bruit de pas dans le couloir la fit sursauter. Sa mère frappa à la porte.

— Elara ? Tu es là ?

— Oui, répondit-elle d'une voix qu'elle espérait normale.

— Le dîner sera prêt dans une heure. Tu veux m'aider ?

— Dans une minute.

Les pas s'éloignèrent. Elara regarda le journal, puis la fenêtre. Dehors, le soleil déclinait, et les ombres s'allongeaient sur les toits de la ville. Le royaume de Lythara était calme, trop calme. Mais derrière cette façade paisible, son père avait trouvé quelque chose. Et ce quelque chose l'avait englouti.

Elle rangea le journal dans son tiroir, sous une pile de vêtements. Ce soir, elle irait à la bibliothèque. Elle commencerait par les archives de la ville, par les vieux registres que personne ne consultait. Peut-être y trouverait-elle une trace de ce que son père avait cherché.

Mais alors qu'elle se levait, une sensation étrange la parcourut. Un picotement dans ses doigts, comme une décharge d'énergie. Elle regarda ses mains : rien. Pourtant, elle avait senti quelque chose. Une vibration, à peine perceptible, qui venait de l'intérieur d'elle-même.

Elara inspira profondément. Elle n'avait jamais rien ressenti de tel auparavant. Était-ce lié au journal ? À la magie dont parlait son père ?

Elle n'en savait rien. Mais une chose était certaine : sa vie tranquille venait de basculer. Et le chemin qu'elle s'apprêtait à emprunter ne la ramènerait jamais en arrière.

Sur le pas de la porte, avant de rejoindre sa mère, elle glissa le journal dans la poche de sa veste. Elle ne le laisserait pas hors de sa vue. Pas maintenant.

Pas après avoir lu la dernière phrase, griffonnée dans l'urgence, presque illisible :

« Ils sont déjà là. Ils m'observent. Si tu lis ceci, Elara, ne fais confiance à personne. »

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