Mehr als Worte zwischen den Seiten

Doch in Emils Brust pochte Hoffnung, vorsichtig und hell, als er den Schlüssel zur Bibliothek in der Tasche drehte. Heute wollte er die Augen offenhalten, jede Bewegung beobachten, jede leise Spur verfolgen. Hatte Lotte wirklich das Gedicht geschrieben? Oder war sie selbst auf der Suche nach dessen Verfasser? Die Skizze im Rilke-Band, die fröhlichen Farben – sie passten zu dem Mädchen mit dem bunten Schal. Aber Worte? So traurige, reife Zeilen?

Kaum war Emil im Lesesaal, begann er, zwischen den Regalen zu schnuppern, als suche er das Geheimnis in der Luft. Er stellte sich vor, wie Lotte heimlich ein Papier zwischen die Bücher schob, vielleicht mit klopfendem Herzen, vielleicht mit einem Lächeln auf den Lippen. War sie bereits in der Nähe? Das Geräusch der Tür holte ihn aus seinen Gedanken.

Eine junge Frau – nicht Lotte, sondern die Postbotin – brachte einige Briefe. Emil bedankte sich, nahm die Post entgegen und spürte, wie sein Herz einen Schlag verpasste. Keiner der Briefe war für ihn persönlich. Er seufzte, legte die Umschläge beiseite und machte sich an die Arbeit. Doch sein Blick schweifte immer wieder zur Eingangstür.

Die Stunden tröpfelten dahin, jeder Besucher ein Mögliches Rätsel. Herr Doktor mit seinem Pflanzenband. Eine Dame mit pelziger Stola, die nach französischer Literatur fragte. Zwei Soldaten, die im Stechschritt durch die Halle marschierten, um ein amtliches Dokument zu holen. Alles wirkte wie aus einer anderen Zeit, wie festgehalten auf vergilbtem Fotopapier.

Erst gegen Mittag – Emil wischte gerade Staub vom Lesetisch – hörte er leise Schritte. Lotte stand da, der Schal fast noch farbenfroher als gestern, in der Hand ein zerlesenes Buch, das eindeutig schon einige Abenteuer hinter sich hatte. Ihr Lächeln war ein willkommenes Lichtstrahlen.

„Guten Tag, Emil! Darf ich?“

„Natürlich! Kommen Sie herein, Lotte. Es ist schön, dass Sie wieder da sind.“

Sie schob das Buch auf den Tisch und musterte ihn mit ihren klaren, neugierigen Augen. „Ich habe gestern gar nicht gefragt: Finden Sie oft Gedichte in den Regalen? Oder ist das eine geheime Tradition hier?“

Emil schüttelte den Kopf. „Nein, eigentlich nicht. Sie sind... etwas ganz Besonderes. Ich frage mich, wer sie hinterlässt.“

Lotte kicherte. „Vielleicht ist es ein Geist, der die Bücher liebt.“

Sie sprach das Wort wie ein Kind, das an Zauber glaubt, und Emil musste lächeln. „Oder eine Künstlerin, die zwischen den Seiten malt und schreibt.“

Lotte tat, als wöge sie das Wort „Künstlerin“ in der Hand. „Ich male viel, das stimmt. Aber ich schreibe selten.“ Sie beugte sich über ihr Skizzenbuch, das sie immer dabeizuhaben schien. „Darf ich Sie zeichnen? Sie sehen aus, als würden Sie gleich ein ganz wichtiges Rätsel lösen.“

Emil wurde rot. „Wenn Sie möchten...“

Sie begann zu skizzieren, schnelle, sichere Striche, als könne sie seine Nachdenklichkeit auf Papier bannen. Währenddessen sah sie ihm immer wieder ins Gesicht, nie zu lange, aber auch nie ausweichend. Emil fühlte sich seltsam durchschaut – auf eine freundliche, aufregende Art.

„Wissen Sie,“ sagte Lotte, „mein Onkel sagt immer, überall in Wien gäbe es verborgene Geschichten. Sogar in den langweiligsten Akten. Er findet das herrlich.“

„Ihr Onkel hat recht. Manchmal denke ich, die Bücher reden miteinander, wenn niemand hinsieht.“

Lotte lachte leise, als hätte sie noch nie einen schöneren Gedanken gehört.

Plötzlich hielt sie inne. „Darf ich Ihnen etwas zeigen?“

Sie zog ein kleines Papier aus ihrer Tasche. Es war ein weiteres Gedicht – doch die Handschrift war anders als auf dem Zettel von gestern. Zarter, fast tanzend.

"Zwischen Seiten, leise flüsternd,

sucht ein Herz, was ihm fehlt.

Wer liest, der sieht die Wunder –

solange Zeit noch zählt."

Emil las die Zeilen mehrmals, dann sah er Lotte an. „Sind das Ihre Worte?“

Sie schüttelte nachdenklich den Kopf. „Nein. Dieser Zettel lag heute früh in meinem Buch, als ich es aufschlug. Ich dachte erst, Sie hätten ihn hineingelegt.“

Sie tauschten einen langen Blick, in dem sich Staunen und Ratlosigkeit spiegelten.

„Jemand spielt ein Spiel mit uns,“ flüsterte Emil.

Lotte nickte. „Ein schönes Spiel. Wollen wir es mitspielen?“

Gemeinsam durchstreiften sie die Regale, wie Schatzsucher mit einem geheimen Plan. Lotte entdeckte zwischen zwei Romanen einen schmalen Streifen Papier, auf dem nur ein Wort stand: „Mut“.

Emil hob einen dicken Brockhausband an und fand darunter eine kleine Zeichnung – einen Vogel, der aus einem offenen Käfig flog. Lotte nahm das Bild und betrachtete es liebevoll.

„Der will so gern frei sein wie wir,“ meinte sie und ließ den Vogel vorsichtig in der Tasche verschwinden.

Zeit verging, während die beiden von einem Fund zum nächsten schlichen, jedes neue Fundstück ein kleines Wunder inmitten der dunklen Welt draußen. Lotte erzählte Emil von den Farben, die sie in der Straße entdeckte, von den Menschen, die trotz allem lachten und von ihrem Wunsch, die Kunst zu ihrem Leben zu machen. Emil lauschte, und langsam begann er zu erzählen – von seinem Vater, der an der Front war, von seiner Sehnsucht nach Frieden und der Angst, dass alles Schöne verschwindet.

Die Bibliothek wurde zur Insel, abgeschieden und still, ein Ort, an dem Zeit anders floss. Lotte zeichnete zwischendurch kleine Porträts der Besucher, ganz unauffällig und mit einem Augenzwinkern. Emil half einer alten Dame, ein Buch über seltene Vögel zu finden, und sie bedankte sich mit einem Bonbon, das nach Veilchen schmeckte.

Am Nachmittag – als das Licht durch die bunten Fenster schlich und Schatten an die Decke warf – setzten sich Emil und Lotte ans Fenster. Draußen rollte ein Militärwagen vorbei, Soldaten blickten ernst zu ihnen herauf. Lotte wurde still.

„Haben Sie Angst?“ fragte Emil leise.

Sie blickte hinaus, dann zu ihm. „Wer hat das nicht? Aber ich will nicht, dass die Angst alles bestimmt. Ich will leben, solange ich es kann.“

Emil nickte. „Ich auch. Und ich will, dass es noch mehr Tage wie diesen gibt.“

Lotte lächelte und ihre Stimme war fast ein Flüstern. „Vielleicht können wir uns gegenseitig Mut machen, wenn’s draußen schlimmer wird.“

Sie gaben sich die Hand, ganz selbstverständlich, als wäre das die natürlichste Geste der Welt. Emil fühlte sich für einen Moment geschützt, als könnte ihm nichts passieren.

Doch da, kurz bevor Lotte sich verabschieden wollte, hörten sie entfernt ein lautes Klopfen. Herr Doktor, der alte Pflanzenkundler, war unruhig geworden. Er winkte Emil zu sich.

„Verzeihung, mein Junge, aber ich glaube, ich habe da etwas Merkwürdiges gefunden.“

Herr Doktor hielt einen kleinen, hellblauen Briefumschlag in der Hand. Ohne Absender. Nur an der Vorderseite stand in kunstvoller Schrift: „Für den Finder der Worte.“

Emil schluckte. „Darf ich...?“

Der alte Herr nickte und reichte ihm den Brief. Lotte trat neugierig näher; gemeinsam öffneten sie den Umschlag. Im Inneren lag ein gefaltetes Blatt, beschrieben mit Tinte:

"Manchmal reicht ein Tag,

manchmal ein Blick.

Zeit rinnt, doch Worte bleiben.

Wer zwischen Zeilen liest,

findet, was fehlt.

Folgt den Zeichen. Mehr Zeit liegt

verborgen, wo Schatten wohnen."

Emil und Lotte schauten sich an. Es fühlte sich an, als hätte jemand ihre Gedanken erraten. Wer schrieb diese Zeilen? Jemand, der beide kannte – oder zumindest ihre Sehnsucht verstand.

„Das ist eine Einladung“, flüsterte Lotte.

Emil spürte, wie ein Abenteuer zwischen den Seiten begann. Zum ersten Mal seit langem hatte er nicht nur Angst vor dem, was draußen lauerte, sondern auch Hoffnung auf das, was in der Bibliothek noch versteckt sein mochte.

„Wir müssen diesen Spuren weiter folgen“, sagte er entschlossen.

Lotte nickte, ihre Augen glänzten. „Und wir tun es gemeinsam, ja?“

„Ja“, versprach Emil. „Ganz gleich, was draußen geschieht. Solange wir mehr Zeit finden können, geben wir nicht auf.“

Draußen brach die Dämmerung über die Stadt herein. Die Schatten wurden länger, aber in der Bibliothek glimmte ein Licht, wärmer als alles, was Emil bisher gekannt hatte. Lotte musste gehen, ihre Schritte hallten leise auf dem Mosaikboden wider. Sie drehte sich noch einmal um und winkte.

Als Emil an diesem Abend die Bibliothek abschloss, hielt er den blauen Umschlag fest in der Hand. Die Worte darin fühlten sich an wie ein Schlüssel – zu einem Geheimnis, das erst am Anfang stand.

Auf dem Heimweg murmelte Emil die letzte Zeile vor sich hin. Mehr Zeit liegt verborgen, wo Schatten wohnen. Er beschloss, am nächsten Tag nach neuen Zeichen zu suchen.

Was sie wohl finden würden? Und ob sie es rechtzeitig entdeckten?

Der Wind trug ein fernes Lachen durch die leeren Straßen. Über den Dächern Wiens tastete sich der neue Tag heran, und irgendwo zwischen Schatten und Seiten wartete schon das nächste Rätsel auf sie.