L'Écrivaine est née

Le soleil filtrait à travers les rideaux de lin froissé de sa chambre, projetant des rectangles de lumière dorée sur les piles de livres et les feuilles volantes jonchant le sol. Antenor s'étira, un sourire naissant sur ses lèvres. La nuit avait été courte, rythmée par la course effrénée de sa plume sur le papier, par les mots qui dansaient, se métamorphosaient, tissant la trame de son univers. Elle n'avait pas dormi, ou si peu, perdue dans les méandres de l'histoire qu'elle avait façonnée, celle qui, elle l'espérait de tout son cœur, allait enfin lui ouvrir les portes du monde qu'elle convoitait tant.

Le concours. Le mot résonnait encore dans sa tête, comme un murmure d'espoir et d'excitation. Un concours de fantasy, le genre qui faisait vibrer ses cordes intimes, qui nourrissait son âme d'écrivaine. Le prix, une publication chez une maison d'édition renommée, était le rêve ultime, la concrétisation de toutes ses années de labeur, de tous ses sacrifices. Elle avait plongé corps et âme dans ce projet, puisant dans les recoins les plus profonds de son imagination, là où les créatures étranges prenaient vie et où les aventures les plus folles prenaient leur envol.

Elle se leva, le corps encore endolori par la position assise prolongée, mais l'esprit vif et alerte. Elle se dirigea vers son bureau, où le manuscrit finalisé trônait, tel un trésor sacré. L'encre était encore fraîche sur la dernière page, le sceau de sa détermination. Elle le caressa du bout des doigts, un mélange de fierté et d'appréhension la submergeant. Avait-elle réussi ? Son histoire, née de ses nuits blanches et de ses jours d'errance intérieure, était-elle suffisamment forte, suffisamment captivante pour séduire le jury ? Les doutes, ces vieux démons familiers, tentaient de s'insinuer, mais Antenor les repoussa avec une fermeté nouvelle. Elle avait tout donné.