Le Cœur de la Citadelle

Le soleil se levait sur Mexico, mais ce n'était pas l'aube joyeuse et prometteuse des temps anciens. C'était un voile grisâtre, poisseux, teinté par la fumée des incendies qui léchaient encore les entrailles de la ville. Les Chicos Criosos s'étaient établis dans ce qui restait du Mercado de San Juan, un dédale de ruelles autrefois vibrantes de vie, aujourd'hui silencieuses, hantées par les gémissements lointains des morts-vivants. L'odeur âcre de la décomposition se mêlait au parfum fantomatique des épices oubliées.

Mateo, « El Chispa », se tenait sur le toit, le vent fouettant sa chevelure brune. Son regard balayait l'horizon, une détermination farouche gravée sur son visage aux traits juvéniles. La veille, ils avaient repoussé une attaque particulièrement violente. Ils avaient tenu bon, mais le coût avait été élevé. La fatigue pesait sur eux comme un linceul, mais l'adrénaline leur donnait encore des ailes. Il se tourna vers Sofia, « La Sabia », qui ajustait ses lunettes, le front plissé par la concentration.

« Prête, Sofia ? » demanda Mateo, sa voix empreinte d'une énergie qu'il s'efforçait de maintenir.