La Confession sous Pression

Le brouillard était une chose douce, une couverture épaisse qui enveloppait le monde et rendait tout un peu moins réel. Mais pour Chloé, ce n'était pas un brouillard de mer ou de montagne. C'était le brouillard de la panique, une brume épaisse et suffocante qui lui serrait la gorge et lui faisait battre le cœur à un rythme qui aurait fait pâlir un coureur de marathon. Elle était dans les coulisses du grand gala de charité, le défilé de mode le plus attendu de l'année, et la moitié de ses créations avaient disparu. Pas volées, non, cela aurait été trop simple. Dispersées. Égarées. Probablement éparpillées dans un rayon de vingt mètres autour de son atelier, sous forme de paillettes, de fils et de tissus froissés.

« Chloé ! Où est la robe de la marquise ? Elle doit passer dans cinq minutes ! » La voix de Madame Dubois, la présidente du comité d'organisation, résonnait comme un coup de marteau dans la cacophonie ambiante. Madame Dubois, une femme dont le teint semblait avoir été figé dans une teinte de bronzage permanent et dont les bijoux pesaient plus lourd que la plupart des créatures vivantes, était l'incarnation même de l'élégance froide et du jugement implacable. Pour Chloé, elle était aussi effrayante qu'une aiguille géante.

« La robe de la marquise… euh… » Chloé cherchait désespérément un point de repère dans le chaos visuel qui l'entourait. Des mannequins aux allures d'androïdes se pressaient, des maquilleuses appliquaient des couches de peinture sur des visages qui allaient bientôt défiler, et des assistants s'affairaient avec une énergie fébrile. « Elle était juste là ! Sur le mannequin numéro trois ! »