Le Monde Asséché

Le silence s'était abattu sur le village, un silence lourd, suffocant, bien plus terrible que le tumulte des tempêtes que Watara avait jadis domptées. Les rires s'étaient éteints, les chants avaient cessé. La vie, si vibrante il y a encore peu, s'étiolait sous l'emprise d'une force insidieuse, une détresse qui gangrenait la terre et les cœurs.

Anaïs regardait autour d'elle, le regard perdu, le cœur serré par une angoisse sourde. Les champs qui, la veille encore, arboraient des épis dorés et prometteurs, n'étaient plus que des tiges desséchées, grisâtres, semblables à des squelettes tordus vers un ciel indifférent. La terre elle-même semblait avoir soif, craquelée, aride, exhalant une poussière amère qui piquait les gorges.

La rivière, cette veine nourricière qui serpentait joyeusement au cœur de leur vallée, n'était plus qu'un mince filet d'eau boueuse, un murmure plaintif dans son lit asséché. Les poissons, autrefois si nombreux, gisaient sur le rivage, leurs ouïes palpitant faiblement dans une agonie silencieuse. C'était comme si le monde lui-même retenait son souffle, étouffé par un mal invisible.