La Prise de Conscience de Néron

Le ciel n'était plus qu'une voûte liquide, une mer inversée où les nuages poisseux s'écrasaient en pluies diluviennes sur des terres déjà englouties. Les vagues, autrefois maîtresses bienveillantes du rivage, s'étaient muées en monstres déchaînés, léchant les sommets des montagnes comme des serpents affamés. L'air vibrait d'une complainte aquatique, un gémissement perpétuel qui s'infiltrait dans les os, rappelant à chacun la fragilité de leur existence. L'eau, cette source de vie, était devenue l'incarnation même de la fureur.

Dans son palais de sable et de sel, Néron contemplait le cataclysme avec une stupeur glacée. Les murs trembleurs laissaient filtrer des torrents d'eau salée, transformant les couloirs autrefois majestueux en rivières boueuses. Ses gardes, figures impassibles hier encore, pataugeaient dans l'eau jusqu'aux genoux, leurs visages marqués par une terreur qu'ils ne parvenaient plus à dissimuler. Le désert, son royaume asséché, était noyé sous une marée furieuse. L'ironie était d'une cruauté sans bornes. Il avait rêvé de posséder la puissance de Watara pour étancher la soif de son peuple, et il avait contribué à le noyer.

« L'eau… elle ne nous obéit plus, » murmura son général, la voix rauque, à peine audible par-dessus le fracas des déferlantes.