Le Sacrifice de Tamba

Le vent du désert, chargé de poussière et de promesses brisées, fouettait le visage de Tamba. Il se tenait à l'orée de la cour où Anaïs était prisonnière, ses mains serrées en poings, son cœur battant la chamade d'une guerre intérieure. Néron, drapé dans ses soies sombres, observait la scène avec un sourire narquois, tandis que ses gardes, armés de lances aux pointes acérées, encerclaient la jeune femme. Les chaînes qui la liaient, forgées dans la pierre aux pouvoirs absorbants, luisaient faiblement sous la lumière crue du soleil.

Tamba avait vu la peur dans les yeux d'Anaïs, une peur qu'il avait lui-même ressentie lorsque la soif avait commencé à ronger sa gorge, lorsque les mirages du désert avaient pris la forme de la richesse et du pouvoir que Néron lui avait promis. Il avait vu le désespoir dans les yeux de son peuple, asséché par la malédiction de Néron, et il avait cru, dans son orgueil blessé, que le destin du village dépendait de sa propre grandeur. Il avait cru que Watara, en préférant Anaïs, avait délaissé ceux qui l'avaient toujours servie. Quelle erreur monumentale.

Les ombres de boue, créatures informes nées de la corruption des eaux, grouillaient aux lisières du camp, attendant le moindre signe pour se jeter sur les vivants. La terre elle-même semblait soupirer sous le poids de la souffrance. Tamba sentit le poids de ses actes, une chape de plomb sur sa conscience. Il avait trahi Watara, trahi son peuple, trahi ce qu'il y avait de plus sacré en lui.