Le Secret de Léo

La petite chambre d’Anna, d’ordinaire un tourbillon de plumes, de paillettes et de dessins froissés, semblait aujourd’hui un peu plus silencieuse. Anna, assise sur son lit, le menton posé sur ses genoux, fixait un point invisible sur le mur. Le spectacle de l’arbre, malgré ses efforts monumentaux, n’avait pas vraiment rencontré le succès espéré. Les oiseaux, bien que charmants, avaient eu la fâcheuse manie de s’envoler au moment le plus crucial, et le public, composé principalement de quelques écureuils curieux et de son papa, n’avait pas applaudi avec l’enthousiasme débordant qu’Anna avait imaginé. Les rires, il y en avait eu, certes, mais plutôt à cause de la façon dont elle avait trébuché sur une racine en essayant de faire un grand écart digne d’une étoile de ballet, qu’à cause de la magnificence de sa performance.

Elle soupira, un son si léger qu’il aurait pu se perdre dans le bruissement des feuilles dehors. Être une star, c’était plus compliqué qu’elle ne le pensait. Il y avait tous ces détails, ces imprévus… et ces gens qui ne comprenaient pas toujours la vision artistique. Elle se sentait un peu comme une supernova qui s’éteint doucement, faute de carburant.

Au loin, dans la maison voisine, Léo observait la fenêtre d’Anna depuis sa propre chambre. Il avait vu le spectacle de l’arbre. Il avait vu la façon dont Anna avait perdu l’équilibre, dont les oiseaux s’étaient envolés, dont son papa avait souri d’un air un peu amusé. Il avait vu, surtout, la petite ombre qui avait traversé le visage d’Anna à la fin. Et cela, pour Léo, c’était insupportable.