Le Rejet du Bien-Aimé

Le miroir ne reflétait plus le visage radieux qu'elle avait toujours connu. Où étaient passés les yeux pétillants, la peau d'albâtre, les lèvres comme des pétales de rose ? Seuls des plaques rouges, rugueuses, défiguraient son visage. La panique montait, une vague glacée submergeant son cœur. Elle avait couru, les mains tremblantes, vers la demeure de celui qu'elle aimait, celui qui lui avait promis monts et merveilles, le beau serviteur dont les yeux ne quittaient jamais sa silhouette.

Elle tambourina à la porte, le souffle court, les larmes brouillant sa vision. "Ouvre-moi, mon amour ! C'est moi, Amira !" Sa voix était un murmure rauque, étranglé par le désespoir. La porte s'entrouvrit enfin, révélant sa silhouette, plus grande, plus assurée qu'elle ne l'avait jamais vue. Mais son regard... ce n'était pas le regard ardent qu'elle attendait. Il était froid, distant, presque méprisant.

"Qu'est-ce que tu veux, Amira ?" Sa voix était dépourvue de toute chaleur, un écho cruel de sa propre détresse.