La Beauté Évanouie

Le miroir, autrefois complice de ses matins radieux, renvoyait désormais une image qui arrachait des cris étranglés à Amira. Ce matin, le fard qu'elle avait appliqué avec sa négligence habituelle, ce même fard offert par son amie si chère, avait fait son œuvre. Une œuvre de destruction lente, insidieuse. Des plaques rouges, rugueuses, avaient éclaté sur ses joues autrefois lisses comme la soie. Ses lèvres, naguère pulpeuses et d'un rose éclatant, étaient devenues sèches, craquelées, d'une teinte maladive. Ses yeux, le joyau de son visage, étaient cernés d'un violet sombre, leur éclat habituel s'éteignant sous une brume de douleur. La beauté, cette couronne qu'elle portait avec tant d'arrogance, s'effritait, se désagrégeait sous ses doigts tremblants.

Elle se pinça la peau du bras, cherchant une explication rationnelle à cette métamorphose cauchemardesque. Ce n'était pas une illusion, pas un rêve fiévreux. La réalité la frappait de plein fouet, aussi brutale qu'un coup de poing dans l'estomac. Chaque parcelle de son visage qui avait fait la fierté du village, qui avait suscité l'envie et l'admiration, se transformait en une caricature grotesque. La peau de sa gorge, là où elle aimait tant porter ses colliers fins, commençait à présenter les mêmes marques indésirables. Une panique glacée s'empara d'elle.

« Non ! » s’écria-t-elle, sa voix rauque et étranglée par la terreur. Elle se précipita hors de sa chambre, courant à travers les couloirs de sa demeure, la robe de chambre argentée flottant derrière elle comme un fantôme. Elle devait trouver quelqu'un, n'importe qui, pour lui dire que ce n'était qu'un mauvais tour, une hallucination passagère.