Le Poison dans le Miroir

Le soleil peignait le village de teintes dorées, mais pour Amira, le ciel semblait s'être assombri. La poudre, celle que son amie lui avait si innocemment offerte, reposait dans son coffret de maquillage, tel un serpent endormi attendant le moment de frapper. L'amie, oh, combien elle avait joué la comédie de la sollicitude ! Ses mots doux, ses compliments mielleux, tout cela n'était qu'un voile sur la jalousie qui rongeait son cœur. Amira, aveuglée par sa propre fierté et par la superficialité qui avait fini par s'incruster en elle, n'avait rien vu. Rien de la noirceur qui se cachait derrière les sourires de façade.

Ce matin, le rituel habituel commença. Le miroir, son confident silencieux, reflétait la jeune femme dans toute sa splendeur. Ses yeux, deux étincelles de saphir, parcouraient les pots et les boîtes, cherchant le nécessaire pour parfaire sa beauté. Elle attrapa le pot de fard, celui qui semblait contenir une poudre fine et nacrée, et l'ouvrit. Une légère odeur, presque imperceptible, s'en dégagea. Était-ce le parfum des roses séchées, ou quelque chose d'autre ? Elle haussa les épaules. Son amie lui avait assuré que c'était une nouvelle formule, importée des contrées lointaines, capable de donner un éclat supplémentaire à sa peau. L'idée d'être la première à utiliser une telle merveille la flattait.

Elle trempa son pinceau, puis l'appliqua délicatement sur ses joues. La poudre glissait sur sa peau, se fondant avec une aisance déconcertante. Un léger picotement, aussitôt passé, lui traversa l'épiderme. Rien d'alarmant, pensa-t-elle. Le maquillage continua, chaque geste calculé pour accentuer les lignes parfaites de son visage. Ses lèvres prirent la teinte d'une cerise mûre, ses cils furent allongés et recourbés, et ses sourcils dessinés avec une précision d'artiste. Le résultat fut, comme toujours, spectaculaire. Un chef-d'œuvre de beauté, digne des plus grandes cours.