L'Ami Fidèle

Elle se tenait là, dans la pénombre de sa chambre autrefois si lumineuse, le visage strié de larmes qui ne parvenaient plus à effacer la laideur qui s'était abattue sur elle. La peau, autrefois d'une porcelaine parfaite, était désormais marquée de taches sombres et rugueuses, comme si la terre elle-même avait décidé de s'y incruster. Ses yeux, le miroir de son âme, n'avaient plus l'éclat des étoiles, mais la tristesse profonde d'un ciel d'orage. Amira, la rose du village, la reine de sa propre beauté, était devenue une paria, une créature repoussante à ses propres yeux autant qu'à ceux des autres.

Le miroir, autrefois son allié, son confident, était devenu son pire ennemi. Chaque reflet était un coup de poignard, une nouvelle preuve de sa déchéance. Elle se souvenait des paroles de la servante, cette jeune femme qu'elle avait toujours traitée avec condescendance, avec ce mépris qui lui venait si naturellement. "Un jour, tout comprendra", avait-elle murmuré, une lueur étrange dans ses yeux que le dédain d'Amira avait balayée d'un revers de main. Combien elle regrettait aujourd'hui cette ignorance, cette fierté aveugle qui l'avait empêchée d'écouter.

Elle avait couru vers lui, son beau serviteur, son amour idéal, celui dont la jeunesse et la beauté avaient capturé son cœur. Elle avait imaginé sa pitié, son réconfort, peut-être même un amour encore plus fort, forgé dans l'épreuve. Mais il n'y avait eu que froideur, un regard fugace qui la dévisageait comme une étrangère, puis le bruit sec de la porte qui se refermait. Il avait trouvé une autre femme, plus belle, plus radieuse encore, et avait rompu avec elle, la laissant seule face à l'horreur. Les murmures du village s'étaient transformés en cris, en moqueries cruelles. On la traitait de monstre, de sorcière, de toutes les injures que l'on pouvait imaginer pour une âme déchue.