La Lumière dans l'Obscurité

La poussière s'était déposée sur le village, non pas celle des routes sèches sous un soleil de plomb, mais une poussière plus fine, plus insidieuse, celle du regret et de la honte. Amira, jadis l'étoile filante qui illuminait les soirées, n'était plus qu'une ombre errante, un fantôme aux traits défigurés par le poison de la malveillance. Les reflets jadis divins de son visage étaient désormais ternis, effacés, remplacés par une peau rugueuse, marquée de tâches sombres et d'une sécheresse qui semblait creuser son âme autant que son épiderme.

Elle errait dans les rues autrefois pavées de compliments et de regards admiratifs, mais qui résonnaient maintenant des murmures cruels et des rires moqueurs. Chaque coin de rue semblait se moquer d'elle, chaque regard croisé était un nouveau coup de poignard. Les fleurs qu'on lui jetait autrefois avec tant d'enthousiasme avaient été remplacées par des pierres, des injures, des accusations muettes qui la transperçaient plus sûrement que n'importe quel projectile.

Le palais de son petit ami, celui qui avait juré l'aimer pour l'éternité, lui était devenu un lieu de supplice. La porte s'était fermée avec une froideur de marbre, le son du verrou résonnant comme un glas. Il ne l'avait pas seulement repoussée ; il l'avait reniée, effacée de son existence comme on efface une tache sur un tissu précieux. Elle avait vu son regard, dépourvu de toute trace d'affection, remplacé par un calcul froid, celui d'un homme qui ne voyait en elle qu'une entreprise ratée, une idole déchue dont il fallait se débarrasser au plus vite. Et puis, il y avait cette autre femme, celle qu'il avait choisi, une silhouette lisse et parfaite, dont la beauté artificielle semblait se nourrir de la douleur d'Amira.