La Peur de Léo

Le livre, ce sacré livre qui refusait obstinément de nous quitter, nous avait menés là, au pied d’une falaise abrupte, juste devant l’entrée béante d’une grotte. Une de ces grottes qui vous donnent l’impression que la terre entière a avalé une grosse boule de glace et qu’elle a mal à l’estomac. L’air qui en sortait était froid, humide, et sentait le vieux champignon mouillé et le… je ne sais pas, le regret ? Léo, notre chef intrépide, celui qui se vantait de ne jamais reculer devant rien, s’était figé. Ses yeux, d’habitude si pétillants d’assurance, étaient grands ouverts, fixant l’obscurité comme s’il y voyait une armée de monstres à tentacules prêts à lui sauter dessus.

« Alors, Léo ? » lança Chloé, sa voix teintée de ce sarcasme qu’elle réservait aux moments où elle savait que quelqu’un était sur le point de faire une bêtise. Elle avait le livre à la main, ou plutôt, le livre avait Chloé à la main. Il semblait s’être agrippé à elle, comme une tique particulièrement tenace. « On entre ou on attend que les chauves-souris nous fassent un concert privé ? »

Léo déglutit difficilement. On voyait bien qu’il luttait. Sa mâchoire était serrée, ses poings fermés sur les côtés. Il essayait de retrouver son aplomb, le Léo que nous connaissions, celui qui aurait déjà plongé tête la première dans n’importe quel trou obscur, juste pour le plaisir de dire qu’il l’avait fait. Mais là, il y avait quelque chose dans son regard, une lueur de panique qu’il essayait désespérément de cacher.