Le Grand Final et le Départ Rigolo

La tension montait dans l'air chaud et sec du désert, un peu comme la vapeur s'échappant d'une théière oubliée sur un réchaud trop fort. Devant nous, alignés comme une chorale de choristes prêts à chanter du Wagner, les scarabées attendaient, leurs carapaces luisantes reflétant le soleil impitoyable. Le Chef, un spécimen particulièrement imposant avec une sorte de couronne de poussière incrustée sur la tête, nous fixait de ses multiples yeux, chacun semblant évaluer notre potentiel de fiasco.

« Alors, l'équipe des… des… » commença-t-il, cherchant le mot juste dans son répertoire, « des désespérés audacieux ! Êtes-vous prêts à offrir à vos humbles serviteurs ce spectacle que vous promettez ? »

J'avalai difficilement ma salive, qui avait la consistance du sable fin. Autour de moi, Camus le Chameau mâchouillait son foin imaginaire avec une sérénité déconcertante, tel un vieux professeur assistant à la représentation de ses élèves les plus… disons, originaux. Le Cactus Grincheux, lui, était planté là, imperturbable, mais je pouvais jurer que quelques-uns de ses piquants tremblaient légèrement, signe d'une appréhension dissimulée sous sa carapace d'indifférence. Quant à Mirage, il avait pris la forme d'un petit oiseau bleu virevoltant autour de ma tête, chaque battement d'ailes semblant me murmurer des encouragements pleins de sous-entendus.