La Piste de la Porte

Kael sentait la poussière s'accumuler sur sa peau, une fine pellicule grise qui témoignait de son passage dans les ruelles oubliées de la cité basse. Chaque recoin, chaque ombre, semblait murmurer des histoires de celles et ceux qui avaient cherché, sans jamais trouver, ce qu'ils désiraient le plus. Avoir, Pouvoir, Savoir. Les trois piliers sur lesquels reposait le Monde Fractionné, les trois chaînes qui liaient les âmes dans une quête perpétuelle. Mais Kael, né sans Marque, était une anomalie, un fantôme dans ce système rigide. Il observait, il écoutait, et surtout, il comprenait.

Les mots du vieil érudit qu'il avait croisé dans le marché aux reliques résonnaient encore dans son esprit. « Les désirs ne sont pas des destinations, jeune homme, mais des clés. Des clés pour ouvrir des portes que la plupart ne savent même pas exister. » Une porte. L'idée avait germé en lui, d'abord comme une curiosité, puis comme une obsession. Une porte vers quoi ? Vers l'origine du monde, peut-être. Vers la raison de ce cycle infernal de conquête et de sacrifice.

Il se faufila dans une arche effondrée, un vestige d'une époque révolue, où les murs portaient encore les cicatrices d'une guerre ancienne. Des symboles étranges, gravés dans la pierre, attiraient son regard. Ils ressemblaient aux glyphes que Maître Valerius utilisait parfois pour ses explications, des signes qui transcendaient les langages et les cultures. Kael se pencha, effleurant la pierre rugueuse. Un frisson parcourut son échine. Ces symboles n'étaient pas de simples décorations ; ils racontaient une histoire, une histoire qui précéda même l'Ère des Conquérants.