La Marque Cachée

Le vent hurlait dans les ruelles étroites de ce quartier oublié, un souffle glacé qui semblait porter les échos des anciennes défaites. Kael, le corps recroquevillé dans son manteau élimé, observait la scène d'un perchoir improvisé, une corniche ébréchée surplombant une cour pavée de dalles disjointes. Il n'était pas censé être là, pas censé voir ce qui allait se dérouler. Son absence de Marque le rendait invisible aux yeux de ceux qui cherchaient, qui dominaient, qui savaient. Mais aujourd'hui, c'était lui qui observait, lui qui découvrait.

Au centre de la cour, un groupe de marchands aux visages burinés déchargeait des caisses lourdes, leurs mains calleuses peinant sous le poids des marchandises. L'air était épais de l'odeur âcre du cuir et d'une poussière métallique. Soudain, un cri de douleur déchira le murmure des transactions. Un des marchands, un vieil homme au crâne dégarni, avait trébuché, renversant une partie de sa cargaison. Des rouages étranges, des pièces de mécanique fine aux reflets cuivrés, s'étaient répandus sur le sol inégal.

Avant que quiconque n'ait pu réagir, une silhouette agile se faufila hors de l'ombre d'une arche voisine. C'était Lyra. Kael la reconnut immédiatement, sa démarche féline, ses cheveux d'un noir de jais retenus par un simple bandeau. Elle se déplaça avec une rapidité stupéfiante, ses mains effleurant le sol comme des ailes de papillon. D'un geste presque imperceptible, elle ramassa deux des rouages les plus précieux, ceux qui brillaient le plus sous la faible lumière, et les glissa dans une poche dissimulée de sa veste. Les marchands, encore sous le choc de la chute du vieil homme, ne remarquèrent rien. Ils s'empressèrent de ramasser le reste de leur chargement, grommelant des reproches au malheureux.