La Fureur du Dominant

La poussière dansait dans les rayons obliques du soleil, un ballet silencieux dans l'air épais de la cour de Grak'thar. Les bruits de la forge, le martèlement rythmé du fer, les cris des instructeurs de combat, tout cela formait la symphonie habituelle du camp. Mais aujourd'hui, une dissonance s'était glissée dans cette harmonie familière, une note discordante qui faisait grincer les dents du chef de guerre. Une rumeur. Une anomalie. Un être sans Marque.

Grak'thar, dont le torse massif semblait sculpté dans le roc, se tenait sur la plateforme surélevée, ses yeux perçant balayant la masse de ses guerriers. Sa peau parcheminée portait les cicatrices de mille batailles, chacune racontant une histoire de force brute et de domination sans partage. Sa Marque de Domination, gravée profondément sur son épaule gauche, pulsait d'une énergie contenue, une promesse de destruction pour quiconque oserait se dresser sur son chemin. Et voilà qu'un tel être existait. Sans Marque. Une insulte. Une faiblesse inacceptable dans le tissu même de ce monde.

« Vous dites qu'il est passé par ici ? » Sa voix était un grondement sourd, capable de faire trembler les murs de pierre.