L'Écho de Grak'thar

La poussière dansait dans les rayons du soleil couchant, des volutes ocre et or qui semblaient se moquer de la violence qui emplissait les rues dévastées de ce qui avait autrefois été une ville prospère. Grak’thar, le Briseur, se tenait au milieu du chaos qu’il avait semé, une silhouette titanesque se détachant sur le ciel embrasé. Ses muscles saillants, tendus par l’effort et la rage, luisaient sous la sueur et le sang. Autour de lui, les corps gisaient, témoins silencieux de sa puissance dévastatrice. Les cris de terreur avaient cessé, remplacés par le sifflement du vent dans les ruines et le craquement lointain des structures instables.

Il avait tout écrasé. Les quelques âmes courageuses qui avaient osé se dresser contre lui, les bâtiments qui avaient défié son passage, même la fierté des Possédants locaux qui avaient cru pouvoir acheter sa clémence. Rien n’avait résisté. La Marque de Domination sur sa peau, autrefois un symbole de sa supériorité écrasante, pulsait maintenant avec une énergie débridée, une fièvre qui consumait sa raison.

« Ils ne comprennent rien… » sa voix, rauque et profonde, résonna comme un tonnerre lointain. « Ils pensent que c’est la force qui compte. La force pour tout prendre, tout briser. » Il serra les poings, ses ongles griffant la pierre brisée sous ses pieds. « Mais la force… elle te ronge de l’intérieur. Elle te possède. »