Le Prix du Pouvoir

Les cris s'élevaient, une symphonie discordante de douleur et de terreur, portée par le vent glacial qui balayait les plaines dévastées. Grak'thar le Briseur, sa silhouette imposante se découpant sur le ciel crépusculaire, savourait chaque note. Autour de lui, ses guerriers, la peau burinée par le combat et le regard vide de toute pitié, achevaient leur œuvre. Des villages réduits en cendres, des familles dispersées, des vies brisées : telle était la signature de sa conquête.

Kael observait, caché dans les ombres d'une ruine, le cœur serré. Il avait suivi les traces de Grak'thar, attiré par une force morbide, une curiosité qui le poussait à comprendre les rouages de ce monde qu'il ne cessait de découvrir. Le spectacle était d'une horreur indicible. Des hommes, des femmes, des enfants, réduits à l'état de bêtes traquées, leurs possessions confisquées, leur dignité piétinée. C'était le prix du Pouvoir, un prix payé par les innocents, pour la gloire d'un seul homme.

« Regarde bien, petit anomaly », avait murmuré une voix rauque à son oreille. C'était Bor, un vieux vagabond qu'il avait rencontré quelques jours plus tôt, un de ces « Hors-Trinité » dont les récits étaient aussi rares que précieux. Bor avait une peau parcheminée et des yeux qui avaient vu trop de choses, des yeux qui ne brillaient plus de l'espoir, mais d'une sagesse amère. « C'est le visage de la domination. Ils prennent tout. Ce qu'ils voient, ce qu'ils touchent, ce qu'ils désirent. Et pour quoi ? Pour se sentir plus grands, plus forts, plus réels. »