L'Écho des Choix

Lívia s'était réfugiée dans un café discret, loin des rues familières de Juiz de Fora, celles qui murmuraient encore les échos de ses rires avec Maya. Assise seule à une table près de la fenêtre, elle regardait les passants se presser, chacun perdu dans sa propre bulle, ignorant le chaos qui avait volé en éclats dans sa vie. Le café tiédissait dans sa tasse, reflétant le ciel gris de ce nouveau matin, un ciel qui semblait si bien correspondre à l'état de son âme.

Trois ans. Trois ans de douceur, de plans tissés à la main, de promesses échangées sous le ciel étoilé de cette ville qu'elles avaient tant aimée explorer ensemble. Maya, avec ses doigts agiles dessinant des mondes sur le papier, et Lívia, avec ses mains vertes faisant éclore la vie dans leurs modestes jardins imaginaires. Leur amour ressemblait à ces rêves simples et solides : une petite maison, un coin de verdure, un avenir paisible. C'était un tableau parfait, et Lívia avait cru pouvoir y ajouter sa touche sans en altérer la beauté. Quelle naïveté.

La routine, ce loup discret, s'était glissée dans leur quotidien sans qu'elles ne s'en aperçoivent vraiment. Pour Lívia, elle avait pris la forme d'une envie insidieuse de plus, d'une soif de nouveauté que la familiarité confortable de son amour avec Maya ne parvenait plus à étancher. Ses sorties plus fréquentes, ses soirées prolongées sous le prétexte du travail ou de nouvelles rencontres, tout cela avait commencé comme une petite fissure, à peine perceptible. Maya, dans sa confiance aveugle, n'avait rien vu. Et Lívia, dans sa lâcheté, n'avait rien dit.