La Force dans la Vulnérabilité

La force dans la vulnérabilité

Les mois s’étiraient, longs et lourds comme un ciel d’orage retenu. Juiz de Fora, autrefois le théâtre de nos rires et de nos promenades main dans la main, semblait désormais porter le poids de mon chagrin. Chaque coin de rue, chaque café où nous avions partagé des secrets, chaque parc où nous avions imaginé notre avenir, tout me renvoyait l’image d’un bonheur brisé, d’une promesse envolée. La maison, autrefois notre cocon douillet, était devenue un mausolée de souvenirs, une cage silencieuse où résonnaient encore les échos de nos joies passées, maintenant teintés d’une amère ironie.

J’avais longtemps erré dans cet espace, spectatrice de ma propre dévastation. Les dessins que j’avais autrefois créés avec tant d’amour pour Lívia, ces fragments de mon âme posés sur le papier, reposaient désormais dans une boîte, témoins muets de ce qui avait été. Les regarder était une torture, une piqûre de rappel constante de la confiance trahie, de la profondeur de la blessure. Au début, je ne pouvais même pas les effleurer du regard. L’idée de les jeter me semblait une profanation, mais les garder était un supplice. Finalement, je les avais rangés, loin des yeux, loin du cœur, dans l’espoir qu’un jour, peut-être, je pourrais les revoir sans ressentir cette douleur lancinante.