Les Liens Brisés

Les murs de notre appartement, autrefois si pleins de rires et de murmures d'amour, résonnaient maintenant d'un silence assourdissant. Chaque objet semblait porter le poids de ce qui avait été brisé, de cette confiance qui s'était effritée comme du sable entre mes doigts. Lívia était partie, emportant avec elle une partie de mon cœur, laissant derrière elle une boîte remplie de mes dessins, ces fragments de mon âme que je lui avais offerts avec tant d'amour. Je les regardai, ces esquisses de nos moments partagés, de nos rêves, et je les repoussai. Ils étaient désormais souillés par le mensonge, par cette blessure qui refusait de guérir.

Les jours qui suivirent furent une longue traversée dans un désert émotionnel. Je marchais dans les rues de Juiz de Fora, ces mêmes rues qui avaient été le théâtre de notre amour naissant, et chaque coin de rue, chaque café, chaque parc me rappelait son sourire, sa voix, la douceur de sa peau. Mais ces souvenirs, autrefois si précieux, étaient maintenant teintés d'une amertume qui me serrait la gorge. Je me sentais comme une étrangère dans ma propre ville, comme si le monde avait continué sa course tandis que le mien s'était arrêté net.

J'essayais de me replonger dans mes dessins, dans mon art, ce refuge qui m'avait toujours soutenue. Mais mes mains tremblaient, mes crayons refusaient de glisser sur le papier. Comment pouvais-je créer, quand mon âme était si dévastée ? La créativité, cette flamme qui m'animait, semblait s'être éteinte, remplacée par une cendre froide et grise. J'avais le sentiment d'avoir perdu bien plus que Lívia ; j'avais perdu une partie de moi-même, celle qui croyait en l'amour éternel, celle qui se sentait en sécurité dans les bras de celle qu'elle aimait.