Confidences Nocturnes

La nuit avait jeté son manteau de velours sur le monde, drapant la petite maison de Mia dans un silence presque palpable. Seul le crépitement doux du feu dans la cheminée venait rompre la quiétude, projetant des ombres dansantes sur les murs. André était assis en face d'elle, son regard intense fixé sur les flammes, comme s'il y cherchait des réponses ou des échos d'un passé lointain. La plaie sur son flanc, bien que bandée et soignée par Mia avec une application qui la surprenait elle-même, semblait toujours le tourmenter, non seulement physiquement, mais aussi dans le repli de ses épaules, dans la tension de sa mâchoire.

« Tu… tu n’as pas à rester éveillée, Mia, » sa voix, rauque et profonde, résonna dans la pièce, brisant le charme mélancolique. « Ce n’est pas ta responsabilité. »

Mia secoua la tête, un léger sourire aux lèvres. Elle avait passé les dernières heures à changer ses pansements, à lui apporter de l’eau, à s’assurer qu’il était aussi à l’aise que possible. La peur initiale qui l’avait saisie en découvrant cet homme blessé, sa force brute et sa nature clairement… autre, s’était peu à peu estompée, remplacée par une curiosité mêlée d’une compassion incontrôlable. Et puis, il y avait ce sentiment étrange, une connexion qu’elle ne parvenait pas à expliquer, qui la poussait à rester, à veiller.