La Vérité Hurle

Le silence de la nuit était épais, rompu seulement par le craquement familier des vieilles planches sous mes pas. La lune, large et pâle, filtrait à travers les rideaux tirés de la chambre d'amis, projetant des ombres dansantes sur les murs. André était assis sur le bord du lit, le dos droit, le regard fixé sur le vide. Sa blessure, bien que visiblement moins profonde qu'hier, le rendait encore vulnérable, une fragilité que je n'avais pas soupçonnée chez cet homme à la force brute. J'avais apporté un plateau avec un bol de soupe tiède et un verre d'eau.

« Vous devriez manger », murmurai-je, ma voix résonnant étrangement dans l'espace confiné.

Il tourna la tête vers moi, ses yeux d'un bleu profond qui semblaient contenir des tempêtes. Il y avait une intensité nouvelle dans son regard, une sorte de résignation mêlée à une vigilance constante. Il hocha la tête lentement, sans un mot, et prit le bol que je lui tendais. Ses doigts effleurèrent les miens, et une décharge électrique, à peine perceptible, parcourut mon bras. Je retirai ma main rapidement, le cœur battant un peu plus vite.