L'Appel du Sang

La pleine lune, cette antique gardienne des secrets, se levait, une perle laiteuse suspendue dans le velours sombre du ciel. Ses rayons pâles filtraient à travers les volets clos de ma chambre, dessinant des fantômes sur le parquet. André était là, recroquevillé dans le fauteuil près du feu, son souffle rauque et saccadé. Chaque mouvement semblait lui arracher une plainte étouffée. La blessure sur son épaule, bien que cicatrisée en apparence, laissait transparaître une douleur sourde, une tension palpable qui émanait de lui comme une chaleur malsaine.

Je ne l'avais jamais vu aussi… fragile. L’homme fort et méfiant que j'avais d’abord rencontré, celui qui dissimulait ses souffrances derrière un mur de glace, semblait aujourd’hui se dissoudre, laissant apparaître une vulnérabilité désarmante. La lueur lunaire, au lieu de l’embellir, accentuait les ombres sous ses yeux, creusait les traits de son visage, tendait les muscles de sa mâchoire. Je sentais le changement s’opérer en lui, une métamorphose silencieuse et inéluctable, annoncée par la seule présence de cette lune pâle.

« Ça va ? » ma voix était un murmure, presque timide. Je me tenais à quelques pas, incapable de m’approcher davantage, comme si une force invisible me retenait.