La Piste de Pollito

Le soleil commençait à décliner, peignant le ciel de nuances orangées et pourpres, tandis qu’une brume légère s’élevait des champs de café, enveloppant la Finca de Hortalizas dans un voile irréel. C’était le moment où les ombres s’étiraient, où les bruits familiers prenaient une résonance étrange, et où le monde semblait retenir son souffle. C’est dans cette atmosphère chargée que le narrateur se tenait, le regard perdu dans la danse fantomatique des volutes de vapeur.

« Oso Yogui ! » Sa voix résonna, perçant le silence naissant.

L’homme dont il avait prononcé le nom s’approcha, son visage buriné par le soleil et le travail, ses yeux empreints d’une loyauté tranquille. Il semblait taillé dans le même bois robuste que les arbres de la ferme, solide et immuable.