Le Pire Début

Le pire début

La première chose qui frappa Elara, ce fut l'odeur. Un mélange entêtant de roses fanées, de cire d'abeille et… de quelque chose d'indéfinissable, de poussiéreux, comme un vieux livre oublié au grenier. La deuxième chose, ce fut la douleur. Une douleur sourde dans ses tempes, comme si on lui avait martelé le crâne avec une théière en cuivre. La troisième, et la plus terrifiante, fut la réalisation. Elle n'était pas dans son appartement cosy, blottie sous sa couette préférée, avec son chat siamois ronronnant sur son ventre. Non. Elle était… ailleurs. Et pas n'importe où.

Elle ouvrit les yeux, un lent mouvement de paupières qui lui parut étrangement lourd. La lumière qui filtrait à travers les lourds rideaux de velours cramoisi était douce, tamisée. Une chambre. Une chambre somptueuse, d’une opulence qui aurait fait pâlir d’envie n’importe quelle influenceuse Instagram. Des meubles en bois sculpté, un tapis épais aux motifs complexes, un grand miroir encadré d'or… et un lit à baldaquin, si grand, si imposant, qu'on aurait pu y organiser un bal de promo. Elara cligna des yeux. Le miroir. Elle se redressa d'un bond, oubliant instantanément sa migraine.

Dans le miroir, une jeune femme la fixait. Des cheveux d’un noir de jais, coiffés en une cascade de boucles sophistiquées. Des yeux verts, d’un vert émeraude si intense qu’ils semblaient presque irréels. Une peau d’albâtre, fine, délicate. Et une robe. Une robe de soie bleue, ornée de dentelles fines. C’était… elle. Mais pas elle. Ce visage, elle le connaissait. Elle l’avait vu… elle l’avait lu.

« Non, non, non, » murmura-t-elle, sa voix étrangement claire, presque trop résonnante dans le silence ouaté. « C’est une blague. C’est une hallucination. J’ai mangé un truc avarié. C’est ça. Le curry d’hier soir. Il avait un goût… un peu bizarre. »

Elle se pinça le bras. Une douleur vive. Pas une hallucination, donc. Elle se leva, titubant légèrement. Ses jambes, fines et longues sous la soie de la robe, semblaient étrangères. Elle s’approcha du miroir, le cœur battant la chamade. Les traits de la jeune femme étaient fins, presque trop parfaits. Et ce regard… ce regard trahissait une forme d’arrogance, une froideur calculée. C’était bien elle. Lady Elara Vance. La méchante. La rivale de l’héroïne. Celle qui finissait empalée sur l’épée du prince ou empoisonnée par sa propre potion.

« Oh, mon Dieu, » souffla-t-elle. « Je suis dans *Le Royaume des Ombres*. Je suis Elara Vance. La garce qui essaie de voler le prince et de détruire le royaume. La garce qui se fait décapiter à la fin. »

Elle sentit les larmes lui monter aux yeux. « Non. Pas question. Je ne suis pas une garce. Je suis une personne normale avec un abonnement Netflix et une phobie des araignées. Je ne veux pas me faire décapiter. Je veux revoir mon chat. Je veux mon canapé. Je veux… je veux mon café du matin. »

Soudain, une voix résonna dans la chambre. Une voix grave, posée, empreinte d’une noblesse évidente.

« Lady Elara ? Vous allez bien ? »

Elara sursauta. Elle se tourna brusquement vers la porte, qui venait de s’ouvrir. Un jeune homme se tenait sur le seuil. Grand, les épaules larges, les cheveux d’un blond doré coupés court. Son visage était d’une beauté classique, aux traits réguliers, empreint d’une certaine douceur. Il portait une tunique de velours bleu nuit, brodée d’argent. Le Prince Theron. L