La Révolte des Elfes

Le soleil filtrait à travers les feuilles d'émeraude de la Forêt Enchantée, projetant des ombres dansantes sur le sentier moussu. Anna, le cœur battant à l'unisson avec le murmure de la nature, sentait une nouvelle force l'envahir. Ce n'était pas seulement la magie ancestrale des elfes, qui s'éveillait en elle comme un ruisseau souterrain, mais aussi la détermination inflexible de celle qui avait tout perdu et qui ne reculerait devant rien. À ses côtés, Faelan, l'agile créature de la forêt, bondissait avec une énergie contagieuse, ses grands yeux brillants de malice et de loyauté.

« Ils sont prêts, Anna, » dit Faelan, sa voix aussi légère que le bruissement des feuilles. « Les murmures se sont propagés comme des spores dans le vent. Ils savent que le temps est venu. »

Anna hocha la tête, sa main serrant instinctivement le pommeau de l'arme magique qu'elle avait trouvée au cœur de la forêt. Ce n'était pas une épée tranchante ni une lance menaçante, mais un bâton sculpté dans un bois lumineux, orné de runes anciennes qui pulsaient d'une douce lumière. Maître Elmsworth lui avait dit que c'était plus qu'une arme; c'était un symbole, un catalyseur.