L'Amour et le Sabre

Les torches vacillaient, projetant des ombres dansantes sur les murs de pierre froide du manoir. L'air était lourd, chargé de l'odeur âcre de la cire fondue et de la peur. Elara se tenait droite, son corsage de soie dorée serrant sa taille, mais elle ne sentait plus le poids des tissus ou l'étreinte de la mode. Elle se sentait légère, presque désincarnée, comme si son esprit flottait au-dessus de la scène qui allait se dérouler. Devant elle, dans le grand salon où tant de décisions avaient été prises contre sa volonté, se tenait Lord Valerius, son visage figé dans un sourire de prédateur. Ses yeux, sombres et impénétrables, scrutaient Elara avec une possession qui la glaçait jusqu'aux os.

« Ma chère Elara, » commença-t-il, sa voix glissante comme de l'huile, « vous semblez… distraite. Le grand jour approche, et pourtant, vous n'avez pas l'air de vous en réjouir. »

Elle déglutit, essayant de maîtriser les battements sauvages de son cœur. Le souvenir du Corsaire, de ses mains fortes, de ses yeux qui avaient vu tant de mondes, lui donnait une force nouvelle. Elle avait passé des semaines à le rencontrer en secret, à écouter ses récits de mers lointaines, de batailles épiques, de trésors cachés. Il lui avait parlé de liberté, d'un souffle qui ne connaissait pas les limites des murs et des conventions. Et avec chaque mot, il avait dénoué les fils qui la retenaient prisonnière de sa propre vie.