L'Ingéniosité de Lucie

Lucie observait Benjamin, le géant aux yeux tristes, le menton posé sur ses mains qui semblaient pouvoir écraser une petite voiture sans effort. La détresse dans son regard était palpable, une ombre sur son visage habituellement si optimiste. La veille, le malentendu avec Monsieur Dubois, cette cascade de pots de fleurs arrachés et ce cri d'indignation résonnant encore dans la rue, avait laissé Benjamin abattu. Il se sentait comme un éléphant dans un magasin de porcelaine, maladroit, encombrant, et surtout, incapable de contrôler cette croissance qui semblait s'être emballée comme un train fou.

« Ce n'est pas de ta faute, Benjamin », dit Lucie doucement, sa voix claire et posée tranchant avec le tumulte intérieur du géant. Elle s'approcha, le regardant de bas en haut, une étincelle de curiosité scientifique mêlée à une profonde compassion dans ses yeux bleus. « Personne ne contrôle sa taille, n'est-ce pas ? C'est juste… un peu plus prononcé chez toi. »

Benjamin leva les yeux vers elle, une lueur d'espoir fragile dans le bleu de ses iris. « Mais j'ai tout cassé, Lucie. Monsieur Dubois a juré qu'il appellerait la police. Et le chat de Madame Dubois… je crois que je l'ai effrayé pour la vie. »