L'Alliance Fragile

Les murs de pierre froide de la vieille auberge semblaient retenir une humidité persistante, comme si le royaume lui-même suintait sa propre mélancolie. Lyanna frotta ses mains l’une contre l’autre, cherchant une chaleur qui ne venait pas. Dehors, la nuit s’épaississait, une encre visqueuse qui semblait avaler les rares étoiles. Elle avait besoin d’alliés, mais le mot lui-même avait un goût amer sur sa langue. Eldraven était un nid de vipères, où la confiance était une monnaie rare et dangereuse.

Elle avait rencontré Thorne Ashford dans une taverne mal famée près des docks, un lieu où les ombres étaient plus épaisses que le brouillard. Il était là, comme une sentinelle silencieuse, le regard perçant même dans la pénombre. Son allure de chasseur de monstres, taillée dans le roc et l’acier, contrastait avec la douceur apparente de son visage. Il avait proposé son aide, non pas par altruisme, mais par un sens du devoir qu’elle devinait profond et inébranlable.

« Vous ne me connaissez pas, Lyanna », avait-il dit, sa voix grave résonnant comme le grondement lointain d’une tempête. « Mon nom est Thorne Blackwood. J’ai traqué des bêtes plus féroces que celles qui rôdent dans ces bois. Mais vous… vous semblez porter une ombre bien plus ancienne. »