Le Conseil du Père

Les murs de l’atelier de Monsieur Moreau, habituellement remplis de l’odeur âcre de la sciure et de la fraîcheur du bois brut, semblaient ce soir-là imprégnés d’une mélancolie plus profonde. Les outils, alignés avec une précision presque militaire, brillaient faiblement sous la lumière tamisée d’une unique ampoule nue. Léo, assis sur un tabouret bancal, sentait le poids de ses pensées s’alourdir à chaque seconde qui passait, tel un bloc de chêne trop lourd à soulever. Il avait raconté à son père les tourments de son cœur, l’amour incandescent pour Élise, mais aussi les ombres qui menaçaient de le consumer : la dette, le manque de perspectives claires, l’abîme qui semblait se creuser entre le monde de sa bien-aimée et le sien.

Monsieur Moreau, les mains calleuses posées sur ses genoux, le regard perdu dans le vide, écoutait attentivement. Il n’était pas homme de grands discours, mais ses silences étaient souvent plus éloquents que les mots. L’aube avait presque pointé le nez dehors, et la conversation avait duré des heures, ponctuée par le tic-tac régulier d’une vieille horloge murale, témoin silencieux des joies et des peines de leur famille.

« Tu sais, Léo, » commença enfin Monsieur Moreau, sa voix un peu rauque, usée par des années de travail et d’émotions contenues. « La vie, ce n’est pas toujours une longue rivière tranquille. Parfois, c’est un torrent qui te secoue, te fait douter de tout. » Il marqua une pause, sa silhouette se découpant sur le fond sombre de l’atelier. « Quand j’étais jeune, j’ai connu des moments… disons, difficiles. J’avais des rêves plein la tête, comme toi, mais les poches vides. Et puis, il y a eu cette affaire… »