Le Regard du Sage

Le Vieux Fidèle, silhouette drapée dans les ombres d'une existence qui semblait avoir vu naître et mourir des lunes, s'appuyait contre le tronc noueux d'un chêne ancestral. Ses poils, autrefois d'un noir de jais, étaient maintenant parsemés de fils d'argent, reflets d'innombrables levers et couchers de soleil. Ses yeux, deux bassins d'ambre profond, ne clignaient jamais, fixant une étendue vide où, pour les autres, il n'y avait rien. Mais pour le Vieux Fidèle, le vide était une toile vibrante, tissée de murmures invisibles et de vérités enfouies.

Barnabé, le museau frémissant d'une excitation fébrile, trottinait non loin. L'odeur du tunnel, cette senteur nouvelle et entêtante de terre humide et de mystère, le poursuivait comme une seconde peau. Chaque recoin de son monde, autrefois si familier, semblait désormais teinté d'une interrogation nouvelle. Les buissons familiers cachaient-ils des passages secrets ? Le vent qui bruissait dans les feuilles portait-il des messages codés ? Sa promenade habituelle, celle qu'il avait parcourue des centaines, des milliers de fois, était devenue une exploration perpétuelle.

Il aperçut le Vieux Fidèle. Une sorte de respect instinctif, mêlé à une pointe d'appréhension, le parcourut. Le Vieux Fidèle était une institution, un monument vivant de la communauté canine. On disait qu'il avait vu des choses, qu'il savait des choses. Mais ses connaissances, si elles existaient, étaient aussi impénétrables que le roc. Il parlait peu, et quand il le faisait, c'était par des grognements bas qui ressemblaient plus à des soupirs de la terre qu'à des mots compréhensibles.