Échos de Doute

Les échos de doute

Barnabé renifla l'air, un geste familier, presque un réflexe, mais aujourd'hui, l'air lui semblait étrangement dilué, comme s'il avait été lavé à grande eau, perdant ses arômes les plus intimes. Les odeurs du parc, d'habitude une symphonie complexe de terre humide, d'herbe fraîchement coupée, et des signatures olfactives de ses congénères, se faisaient discrètes, presque timides. Un léger trouble, insidieux, commença à s'installer dans son esprit, une petite brèche dans la solidité de son univers.

Il avait passé la nuit à ruminer ses trouvailles dans le tunnel. Des fragments de ce qui semblait être du métal poli, mais d'une légèreté déconcertante ; des morceaux de tissu aux couleurs vives, mais d'une texture inconnue, rugueuse et pourtant douce à la fois. Et puis, ces sons. Ces murmures, ces chuchotements qui semblaient émaner des murs eux-mêmes, comme si le tunnel avait une voix, une voix ancienne et secrète. Il les avait enregistrés dans sa mémoire, les rejouant en boucle, essayant d'y déceler un sens, une logique. Mais rien. Seulement des sons indistincts, des bribes de mélodies sans fin, des rythmes discordants.