Trésors Oubliés

Le tunnel, d'abord une promesse d'aventure, devint un ventre tiède et suffocant. Barnabé, le museau frémissant d'une excitation mêlée d'une appréhension naissante, avançait à tâtons. Ses pattes, habituées au contact rugueux de l'herbe et de la terre meuble, glissaient sur le sol lisse et humide, une surface inconnue qui semblait absorber le son de ses pas. L'air était lourd, chargé d'une odeur de moisissure, de terre mouillée et d'une senteur indéfinissable, un parfum d'ancienneté qui lui donnait des frissons le long de la colonne vertébrale. C'était le parfum des choses oubliées, des secrets enfouis sous le poids des ans.

Il s'arrêta, les oreilles dressées. Au loin, un goutte-à-goutte régulier résonnait, chaque goutte tombant avec une précision presque mesurée, comme le tic-tac d'une horloge invisible qui décompterait les secondes de son exploration. La lumière du jour, déjà pâle au seuil du passage, s'était complètement évanouie. Il était plongé dans une obscurité presque totale, percée seulement par l'éclat fugace de ses propres yeux, reflétant une lumière qu'il ne comprenait pas, comme si la nuit elle-même avait élu domicile dans ce boyau souterrain.

Il continua d'avancer, guidé par une force invisible, une curiosité qui le rongeait de l'intérieur, plus forte que la peur, plus puissante que la raison canine. Ses sens, exacerbés par l'isolement et l'obscurité, captaient le moindre murmure du tunnel. Des courants d'air frais, porteurs d'odeurs étranges, venaient lécher son poil, le faisant frissonner. Il se demandait d'où venait cet air, quelles autres entrées mystérieuses pouvaient s'ouvrir loin de celle qu'il avait empruntée.