La Tante Agathe, Gardienne des Secrets

La lumière du matin filtrait à travers les rideaux de dentelle du salon, peignant des arabesques éphémères sur le parquet ancien. Élise, le cœur battant à un rythme irrégulier, fixait sa tante Agathe. La vieille dame, assise dans son fauteuil préféré, une tasse de thé fumante entre les mains ridées, dégageait une sérénité qui contrastait vivement avec le tumulte intérieur d'Élise. L'air était chargé d'une attente palpable, comme avant un orage, où chaque feuille frémit avant que le vent ne se déchaîne.

« Tante Agathe, » commença Élise, sa voix un peu plus rauque qu'à l'accoutumée, « vous savez quelque chose. Quelque chose que vous ne me dites pas. »

Elle avait passé la nuit à ressasser les paroles énigmatiques de sa tante, les murmures entendus dans les couloirs, la sensation persistante d'être observée. Le scepticisme qui l'avait d'abord habitée s'était peu à peu érodé, remplacé par une curiosité grandissante, puis par une peur sourde. Thomas, bien que loyal et aimant, semblait lui aussi préoccupé, son pragmatisme habituel vacillant face aux événements étranges.