Indices du Passé

Les doigts d'Élise frôlèrent le cuir usé de la reliure. La poussière, témoin silencieux des années, s'éleva en volutes paresseuses sous la lumière filtrée du grenier. Elle avait passé des heures ici, à fouiller dans les malles oubliées, poussée par une curiosité mêlée d'une pointe d'agacement. La tante Agathe, avec son regard énigmatique et ses récits saupoudrés de mystère, avait allumé une étincelle en elle. Une étincelle qui refusait de s'éteindre, malgré le pragmatisme de Thomas et son propre scepticisme.

Elle avait trouvé des photographies jaunies, des robes de dentelle défraîchies, des bibelots dont l'utilité avait traversé les décennies sans jamais se démoder – ou peut-être avaient-ils simplement été oubliés. Et puis, il y avait cette malle, plus petite, plus discrète, dissimulée sous une pile de vieilles couvertures. À l'intérieur, pas de soieries ni de bijoux, mais des papiers. Des lettres, des journaux intimes, des carnets aux pages fragiles.

Elle dénoua le ruban effiloché qui retenait un premier paquet de lettres. L'écriture, fine et élégante, était différente de celle qu'elle connaissait des autres documents familiaux. C'était celle d'une main tremblante, mais déterminée. Le nom de l'expéditrice était toujours le même : « Geneviève ». Et le destinataire… « Ma Marguerite adorée ».