Le Conseil des Anciens

Le soleil caressait doucement les visages rassemblés sur la place du village, une assemblée d'une densité inhabituelle. Les hommes aux visages burinés par le sel et le soleil, les femmes aux pagnes colorés, tous les regards étaient tournés vers le centre, là où le grand baobab, gardien silencieux des générations, projetait son ombre bienveillante. Ce n'était pas une fête, ni une célébration. C'était un conseil, une instance sacrée où les décisions qui façonnaient l'avenir d'Awa étaient prises, et aujourd'hui, l'air vibrait d'une tension palpable.

Fatou se tenait droite, le cœur battant la chamade mais l'esprit clair. Les enseignements de sa grand-mère résonnaient en elle, non plus comme des paroles lointaines, mais comme une force vive, un courant tellurique qui la traversait. Elle avait passé la nuit à repasser en revue les contes, les légendes, les gestes ancestraux qui lui avaient été révélés. Elle comprenait désormais que le rêve n'était pas une simple apparition onirique, mais un appel, une transmission directe des esprits qui veillaient sur Awa.

Face à elle, le cercle des anciens, les sages du village, leurs visages empreints d'une dignité immuable. Parmi eux, le chef du village, dont la barbe blanche témoignait de nombreuses saisons passées à veiller sur son peuple. Et puis, il y avait Moussa. Son regard était insistant, presque prédateur, lorsqu'il croisait celui de Fatou. Il représentait le vent nouveau, celui qui promettait le progrès, les villes lointaines, l'argent facile, mais qui, dans son sillage, risquait d'emporter les fondations mêmes d'Awa.