La Flamme de la Résistance

Le sourire de Marc s’était évanoui aussi vite qu’il était apparu, remplacé par une ombre glaciale qui habitait désormais ses yeux. Claire sentait le fossé se creuser entre eux, un abîme d’incompréhension et de peur. Ce qu’elle avait pris pour de la passion dévorante n’était qu’une façade éphémère, dissimulant un besoin profond de contrôle, une soif insatiable de posséder. Chaque compliment avait un revers, chaque geste tendre était assorti d’une attente, d’une condition tacite. L’air dans leur petit appartement, autrefois rempli de promesses, était devenu lourd, oppressant, saturé par les silences chargés de reproches et les questions insidieuses.

« Tu as passé la soirée au téléphone avec ta sœur, encore ? » avait-il lancé un soir, sa voix empreinte d’une fausse légèreté qui glaçait le sang. « Tu sais que ça ne me plaît pas quand tu passes autant de temps à parler à ta famille. On est censés être seuls, toi et moi. »

Claire avait tenté de justifier, de minimiser, de calmer la tempête qui grondait déjà dans son regard. « C’est juste ma sœur, Marc. Elle avait besoin de parler. »