La Sagesse du Pasteur

Le vieux presbytère sentait le bois ciré et les livres poussiéreux, une odeur familière qui, d'ordinaire, m'apportait une douce mélancolie. Mais ce jour-là, l'air semblait lourd, chargé d'une tension que je ne parvenais pas à nommer. Le Père Antoine m'avait invitée pour un entretien, et bien que je l'aie sollicité, une appréhension sourde me nouait l'estomac. Les événements des dernières semaines s'étaient succédé avec une rapidité déconcertante, tissant une toile d'ombres autour de ma vie. Les murmures, d'abord discrets, insaisissables comme des songes, avaient pris une consistance troublante. Les objets déplacés, les lumières vacillantes, ces sensations d'une présence invisible qui me frôlait dans le silence de la nuit, tout cela avait ébranlé mes certitudes.

Je me tenais dans son bureau, un sanctuaire de paix relative, où la lumière filtrait à travers les vitraux, projetant des kaléidoscopes poussiéreux sur les étagères croulant sous le poids des ouvrages anciens. Le Père Antoine, assis derrière son bureau massif, me regardait avec ses yeux d'un bleu profond, empreints d'une compassion infinie. Il avait cette capacité rare de vous faire sentir comprise avant même que vous n'ayez prononcé un mot.

« Asseyez-vous, Élise », dit-il, sa voix douce comme le froissement des pages. « Vous semblez troublée. »