La Transparence d'Isabelle

Isabelle Leclerc. Le nom résonnait en moi comme une cloche lointaine, une note tenue dans le silence oppressant de mes pensées. Après notre rencontre fortuite sous la pluie battante, un étrange fil invisible semblait nous lier. Elle m'avait invité à son petit appartement, un lieu où le temps semblait s'être arrêté, rempli d'une odeur douceâtre de vieux papier et d'herbes séchées. Ses yeux, d'un bleu délavé, scrutaient mon âme avec une intensité qui me mettait mal à l'aise, mais aussi, étrangement, en confiance.

« Vous portez un fardeau, Élise », avait-elle dit, sa voix un murmure caressant, comme le froissement des feuilles mortes. « Un fardeau que vous ne parvenez pas à nommer, mais qui pèse sur vos épaules comme une chape de plomb. »

Je n'avais rien répondu, attendant, le cœur battant la chamade. J'avais vu le regard d'Isabelle se poser sur mes mains tremblantes, puis remonter vers mon visage. Elle semblait lire en moi comme dans un livre ouvert, un livre que je m'efforçais moi-même de ne pas feuilleter.