Les Échos de Saragren

Les vents, jadis hurlants de fureur guerrière, s'étaient tus, laissant derrière eux un silence assourdissant, peuplé des murmures des ruines et des soupirs des survivants. Malveleu, le continent autrefois flamboyant, portait les stigmates de la Guerre des Trois Hivers comme un corps meurtri, ses entrailles saignées par des années de déchirements. Les couronnes, autrefois symboles de puissance immémoriale, avaient roulé dans la poussière, remplacées par le joug plus lourd encore de la reconstruction et du deuil.

Dans les entrailles de Tramendel, là où les sables brûlants dissimulaient des secrets millénaires, Madramel Mergar contemplait le ciel nocturne. La magie, autrefois son alliée fidèle, semblait désormais lourde, empreinte du poids des âmes perdues et des pactes brisés. Sa demeure, autrefois un bastion de puissance occulte, résonnait du vide laissé par la mort de son fils, Vladius. Chaque ombre dansante semblait se tordre en son souvenir, une torture silencieuse qui ne cessait jamais.

Elle se souvenait des alliances, des murmures des Vampires dans les cryptes oubliées, des grognements des Lobisomens sous les lunes sanglantes, de la quiétude étrange des Morts Inacabés sous le désert. Ces échos d'une époque révolue la poursuivaient dans ses rêves, hantant les couloirs de sa mémoire. Mais plus terrifiante encore était l'autre présence, celle qui avait survécu à la chute des rois, celle qui observait depuis la frontière des mondes. Saragren.