Le Regard Transformé

Le soleil s’était déjà incliné, projetant de longues ombres sur les pentes douces qui entouraient Bethsaïda. Le brouhaha de la journée s’était apaisé, remplacé par le murmure des grillons et le léger bruissement des feuilles dans la brise du soir. C’est dans cette atmosphère paisible, empreinte d’une quiétude nouvelle après l’agitation de la journée, que Jésus s’approcha à nouveau de l’homme dont la vue avait été, jusqu’alors, comme voilée.

L’homme, assis à l’endroit où Jésus l’avait laissé, sentait encore la chaleur résiduelle des mains du Maître sur ses yeux. Une sensation étrange, à la fois familière et nouvelle, habitait son être. Il avait vu. Oh oui, il avait vu. Les formes indistinctes, les mouvements confus, les silhouettes qui s’agitaient dans un monde encore étranger. Les hommes, disait-il, des hommes ressemblant à des arbres qui marchaient. Une image qui, loin de le rassurer, avait amplifié son sentiment d’étrangeté. Il avait été conduit à Christ, il avait ressenti une première touche, une première lueur. Et pourtant, il restait là, dans une semi-obscurité, un pont suspendu entre son ancien monde d’ombre et une lumière qu’il ne parvenait pas encore à saisir pleinement.

Un léger pas résonna sur la terre battue. L’homme leva la tête, son regard cherchant à discerner la silhouette qui s’approchait. Il ne voyait pas encore clairement, mais il reconnaissait le port, l’allure familière de Celui qui avait bouleversé son existence quelques instants auparavant. Un espoir timide, fragile comme une flamme vacillante, s’éveilla en lui.