Quand la Foi Balbutie

La poussière de Bethsaïda s'élevait en volutes paresseuses sous le soleil ardent, et dans ce tourbillon familier, un autre tourbillon, plus intime, agitait l'âme de l'homme aveugle. On l'avait déposé près de la foule, guidé par des mains bienveillantes mais pressées, son cœur battant la chamade contre ses côtes. Il entendait les murmures, les exclamations, le flot incessant de vies qui passaient, mais pour lui, tout n'était qu'une symphonie de sons, une tapisserie d'ombres mouvantes. Et puis, il y avait eu cette présence. Une chaleur palpable, une sérénité qui semblait émaner d'un point central, une force tranquille qui transperçait le voile de son obscurité. Il avait senti une main se poser sur ses yeux, une sensation étrange, presque étrangère, suivie d'une douce pression et d'un murmure apaisant.

« Vois-tu quelque chose ? »

La question avait résonné en lui, un écho dans le vide qu'il avait appris à connaître. Il avait cligné des yeux, une habitude mécanique, et quelque chose avait changé. Ce n'était pas le noir absolu d'avant, mais une sorte de brouillard, un voile diaphane qui laissait deviner des formes, des masses indistinctes. Il avait concentré son regard, essayant de déchiffrer le chaos visuel qui s'offrait à lui. Et alors, les mots étaient sortis, hésitants, teintés d'un émerveillement mêlé de confusion. « J’aperçois les hommes, car je les vois comme des arbres qui marchent. »